107. Дороги.
... Я. С. Черняку
Едет поезд, поезд мчится,
Верстовые лишь столбы
Улетают вдаль со свистом
В темноту уперши лбы.
Поезд едет, снег кружится,
Льется песней лунный свет,
Слово за слово ложится,
Вот готов еще куплет.
Буреломы, полустанки
И широкие поля,
То домой, опять из дома,
Носит по миру меня.
Два попутчика напротив
Дремлют в полутьме купе.
Ветер лишь тихонько воет
Сквозь узоры на стекле.
Два попутчика напротив,
Что постарше - верный друг.
Мудрый взгляд его привносит
Доброту в наш узкий круг.
Ну а тот, что помоложе,
Тот, который все хандрит.
Улыбнуться с трудом может,
Дружбу вряд ли сохранит.
Место третьего свободно,
Кого встречу на пути?
И немного мне тревожно,
Но не буду я грустить.
И с надеждой засыпаю,
Наконец, под стук колес.
Ветер по миру гуляет,
Ветер сказку в сон привнес.
И приснится мне, наверно,
Чей-то теплый, добрый взгляд,
И в улыбке чьи-то губы,
Словно спелый виноград.
И гуляет вдохновенье,
И отброшена тоска,
И уходит прочь сомненье,
И аккорд берет рука.
< 31 января - 8 февраля 1992 г. >
|
|
